FRANCESCO PALMIERI (A-3) - SETTE POESIE

Francesco Palmieri (Altamura [Bari], 1953). Docente di Materie Letterarie. Vive nell’hinterland milanese. Nessuna opera finora edita, se si escludono alcuni interventi in un’antologia (LietoColle) e in una rivista letteraria (Historica). Palmieri è presente su facebook e in alcuni siti di poesia. 

« Non posso negare il carattere filosofico del mio ‘fare poesia’ e nemmeno l’esercizio di un’amplificazione del senso letterale (o tautologico) del linguaggio, il che significa essenzialmente aver cercato di riprodurre l’eco emozionale che caratterizza alcune cognizioni strutturali dell’essere e dell’esserci. Il tempo non è un’unità di misura, soltanto. La Storia non è divenire, soltanto. E l’umano non è testa-tronco-braccia-gambe, soltanto. Ed è in quel valore aggiunto, in quella violazione della tautologia che si annida il luogo-non luogo emozionale da cui il fare poesia attinge. In fondo la poesia è una didascalia interiore, a margine della ragione e della coscienza, non per niente spesso si evoca la “musicalità” (del verso), e altrettanto spesso le si affida l’arduo compito di dare forma e voce a quei tratti imponderabili del sentire che, senza la poesia, rimarrebbero l’indicibile, l’inaccessibile, l’ombra scura del discorso esplicito. Insomma… ci si prova a non far estinguere lo sconcerto dell’anima, ci si prova ad affermare e riaffermare che forse il mondo non è solo ciò che accade ma anche ciò che, pur accadendo, non si vede... ». 

Francesco Palmieri

AVVERTENZA: 

A Francesco Palmeri il nostro blog ha già dedicato due post. Si veda:
FRANCESCO PALMIERI - TRE POESIE 

e FRANCESCO PALMIERI E LA PAROLA AMORE (A-2) - TRE POESIE 

AGGIORNAMENTO BIO-BIBLIOGRAFICO DEL 26 MARZO 2014: 

Nell’autunno del 2012, per i tipi de La Vita Felice,  il nostro Autore pubblica la raccolta poetica dal titolo “STUDI LIRICI (Solo parole d’amore)” [ la cui scheda descrittiva – che di seguito riportiamo – è visibile sul sito della casa editrice all’indirizzo: http://www.lavitafelice.it/scheda-libro/francesco-palmieri/studi-lirici-9788877994608-35202.html ]. 

“ Non è facile parlare d’amore. E soprattutto è difficilissimo scrivere poesie d’amore. Non è facile dopo Prévert, Neruda, Salinas, Hikmet ed altri ancora. 

Ma l’amore non appartiene all’esclusivo sentire – per quanto raffinato – dei grandi poeti, l’amore non è circoscrivibile all’interno del linguaggio di poesie che pur hanno saputo toccare i vertici del sublime o la dimensione abissale e seduttiva della tragedia erotica; l’amore è un sentimento originario, primario, archetipico, che attraversa tutta la Storia umana, tanto è radicato a fondo in ogni uomo e donna; ed è per questa ontologia dell’amore che se ne è scritto, se ne scrive e, presumibilmente, se ne scriverà.

Gli «Studi lirici» si inseriscono idealmente in questa immaginaria filogenesi, forse con l’intento di testimoniare al presente, nell’ora e qui, come ancora oggi agisca, incida e funzioni la fisica e la metafisica dell’amore, quell’Eros così universalmente provato, vissuto e patito, seppure attraverso il filtro – e non potrebbe essere altrimenti – di un Io che vi si pone di fronte, armato unicamente di ascolto di sé e di parola. Non a caso il sottotitolo della silloge è «solo parole d’amore». 

[...] sono un percorso intimo-erotico che non solo pare indicizzare il divenire dilemmatico dell’amore, il suo doppio volto sublime/terrorizzante, ma hanno contestualmente una implicita funzione di catarsi, di necessario abbandono e poi liberazione nella e dalla conflittualità eros/pathos, una sorta di tentativo estremo di dire, raccontare l’esaltazione e la caduta quando Amore diventa il linguaggio fra un Io e un Tu. ”

IL GIOCO DELLA VERITÀ 

Bruciare fino all’ultima scintilla,

questo tocca,

strappare con i denti dalla pelle

la residua piuma che ti resta. 

Recidere lo spago ai palloni nella testa,

pungere le bolle per lo scoppio

e sia l’aria e il nulla

l’inconsistente che li tiene. 

Gli occhi affilo adesso

come pugnali aguzzi

ed è censura dura

il fermo nell’orecchio, 

infilzerò a mezz’aria ogni miraggio

e sarò sordo al flauto dell’incantatore,

i cigni lascerò affogare nello stagno

e sarà bianco sopra all’acqua

(di ali mai partite). 

Domani,

al cenno lieve della luce,

riporrò i vestiti sulla porta

e uscirò nudo

al ghiaccio che c’è fuori. 

In cielo. In terra.

E dappertutto. 

COSA RESTA DI UNO SPOGLIATO CIELO (la poesia...) 

Ed ora siamo al dunque. 

Si è incassato il colpo

di non essere prodigio

(infelici troppo

per stare nel mantello

di deità materne,

dentro la premura

di un genitore immenso). 

Siamo carne in movimento,

braccati dalla fame

e un giorno preso a caso

ci ferma il calendario. 

Rimane in mezzo al petto

una conchiglia cava,

la zucca senza polpa

mangiata dalle mosche: 

puoi soffiarci dentro

perché sia poche note

l’aria che ci resta. 

Il segno d’elezione.

La guardia all’estinzione. 

UOMINI ED ALI 

Forse non ti è chiaro

quello che mi tocca, 

spazzare il pavimento dagli avanzi,

dai nastrini e le coccarde,

i fili rotti delle stelle

(che chi poteva immaginare

fossero ritagli d’alluminio). 

Non l’ ho chiesto io

(a chi? alle muse? a chi?)

di mettermi di stanza sul confine

dove barbari in assedio

è già da tempo

che tentano sortite.

Per questo il mio racconto

è solo guerra,

il dirti chi è caduto

e chi ancora vive,

sopravvissuto. 

Anch’io avrei voluto

un viaggio d’aeroplano,

la perpetua sospensione

della velina in aria,

la spinta nel burrone

e poi le braccia

già addestrate al volo,

come l’aquila, il falco, 

un angelo mai visto. 

INUTILE SCONGIURO 

Ogni giorno spargo il sale

sulla mia porta,

ma entrano gli spettri,

ugualmente. 

Ripongo nell’armadio l’abito buono

e dico all’anima che preme:

rimani nel rifugio,

qui piovono le bombe (ancora?).

Al tuo passo, a te,

ancora questo non è mondo. 

È stato tutto un sogno, dico,

la storia di una sera

ad aspettare il sonno

perché già allora 

(ma io non lo sapevo) 

l’abisso sotto al letto

mi teneva sveglio. 

NON VOGLIO ANDARE 

È lasciarti ancora nuda dentro al letto

ed io insaziato a fare le valige,

questo avvelena i giorni a rimanere. 

(Lune piene i balzi eretti dei tuoi seni,

carne che io ho morso

la polpa a fianchi e spalle,

poi le labbra, il ventre, il collo delicato.

E ancora le tue gambe

strette in giro alle mie gambe

e il tulipano acceso

ed io lo stelo nell’euforia di crepa). 

È il cesto di frutta al centro della stanza,

uva, datteri, ciliegie, il rosso del melone,

un ramo di limoni, nespole e lamponi,

ed io a fare le valige

perché dovrò partire,

andarmene per sempre. 

È il quadro alla parete che ripete il mare,

l’azzurro di un’estate che mai potrà finire,

la barca, un pescatore, vele lontane e voli,

conchiglie sulla riva. 

E poi dalla finestra gli alberi,

colori nei giardini, i fiori, l’erba,

il grido di un bambino, i baci innamorati

sopra alle panchine

ed io a fare le valigie,

a prepararmi all’attimo d’eclissi. 

E non sarà la luce

a farsi ombra. 

AMORE IN NATURA MORTA 

Ti lascio, amore mio,

come un frutto il ramo

alla fine di stagione,

come un’onda l’oceano

nel tuffo sulla spiaggia,

come lo stormo i nidi

quando il tuono chiama

il tempo di migrare. 

Ti lascio, amore mio 

come la luce

nell’ora della sera,

come l’ultima parola

in fondo a un libro,

come chi prende il treno

per un altro viaggio. 

Ti lascio, amore mio,

e non vorrei, 

potessi, 

sarei argine ancora

al fiume e alla piena,

sarei fossato e muraglia

all’assalto di ere,

ai giorni feroci

che non mancano mai 

(ma nello specchio mi accerto

di chi sono,

non più chi ero,

e manca il coraggio

alla sfida degli occhi,

alla luce spietata

sui solchi e le pieghe). 

Svanirò come fumo

e tu non vedrai,

svanirò come soffio

pur regalandoti rose. 

Ti lascio, amore mio,

non io che sono.

Ti lascia chi fui. 

FILOSOFIA MINIMA 

Cosa c’è da capire

in una giornata

che inizia e poi finisce

e in mezzo

un respiro, vita d’occhi,

orecchie, pelle, lingua,

un profumo di colonia. 

Dove andiamo:

ma al morire

ad uno ad uno

come pesci, come uccelli,

frutti di una stagione sola

(la primavera breve

e troppo novembre troppo dicembre). 

Chi siamo:

a volte fiori

a volte ruspe,

carogne sotto il barocco

di un discorso,

sempre carne a consumarsi

tra un orgasmo

e uno spavento,

un decollo d’astronave

e poi il suolo ed il fracasso. 

Da dove veniamo:

dal ventre di una madre

dove un sacco nelle viscere

era l’infinito intero

e sonno quieto il buio… 

Poi l’eterno

si spezzò alla luce.

Con un grido. Un pianto.

Il primo.

Ed è tutto quello che sappiamo.

Per davvero.

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