ALBA GNAZI - QUATTRO POESIE INEDITE

Notizia Autobiografica:

Alba Gnazi, nata nel ’74 in provincia di Roma; fin da ragazzina per me le parole sono una chiave e un ponte, un codice privilegiato e misterioso, un canto: leggo da quando ne ho memoria.  Cresciuta con la narrativa italiana e americana, con le prose omeriche e i classici per ragazzi, da adolescente incappo nella Poesia di Montale: esperienza totale e definitiva, che si fa esplosiva quando mi imbatto, un po’ più in là,  in T.S. Eliot.  Ho pubblicato un breve libro di narrativa nel 2010, ho partecipato, e qualche volta anche vinto, a concorsi di Poesia e di racconti di genere vario. Ho scritto delle recensioni per alcune riviste letterarie e musicali  e collaborato all’organizzazione di eventi culturali.

NON ASPETTARE NESSUNO

Offrirsi un appoggio, rilassarsi al di sopra del 
solitario paesaggio di facce

frammentate

nel retrovisore

facce sgombre di corpi, facce

quali nudi e lontani aquiloni offuscati

dal feroce tramonto.

Truci le voci

vibranti in discromia con le

derive di passioni accerchiate dalle

baionette del quotidiano,

Voci

sparute nei petti schermati,

voci sterili e assassine,

voci solerti, bambine voci, voci

in punta di pianto.

Voci che non ti aspettano.

Che non si aspettano più.

Spolveri la tua sera con un dito,

spolveri la ruggine dalle tue ciglia,

dalle tue mani scivolano legioni di nervi,

frammenti di aria sporca di compromessi

vengono inghiottite dai passi rossi del sole che in basso s’incunea

- ed è a te che s’inchina.

Sorridi alle tue mani, alla tua sera, ai tuoi silenzi privi di echi,

e anche al sole sornione, solenne scriba del Tempo.

Silenti ora le voci

Sotto sipari di mesta consuetudine,

Voci taciturne che sfiorano con mute labbra

fronti profumate di oceano

mentre

tra le  bianche dita dei figli dormienti

incastrano lacrime e sconfitte, incredule speranze, esultanze e omissioni,

Dichiarazioni d’amore e battaglie strette tra

un peluche e scorrerie di luce che

lampa e scompare e ritorna e bacia

il muro la finestra il figlio la Voce il tappeto.

Stappi l’ultima bottiglia, assapori il buio sotto la lingua,

buio che favilla e t’acquieta,

posi il bicchiere, il corpo lasso, la bottiglia

posi gli occhi su un’immagine,

su un’idea lucida che si accorcia, si sfilaccia, s’assottiglia,

posi il sonno tra le ciglia.

Voci e facce hai congedato, mentre la notte

tra i tuoi abiti e nelle tue pantofole s’incaglia

e come un gatto resta lì,

a luce spenta, sopita con un occhio solo,

lesta ad agguantare l’alba e a stringerla in un tango

quando

la vita in caute forme

si raggruma e poi si sparpaglia.

Tu volti il fianco, ritrovi il sogno, sospiri piano.

Immemore

la notte seduce l’alba

poi

ti torna accanto e

muore

a te vicino.

                                                                      14/3/12

NEBULOSA 26/12                                

Mischiando

I tuoi suoni col mio umore

I tuoi colori con le mie parole

I tuoi silenzi con le mie virtù

Ricercando

Linearità al confine

Delle tue nebbie sparse

Scompiglio nella simmetria

Delle scale ritmiche delle mie scelte

Centrando

Obiettivi spuri di

Imbellettata protervia, lussureggiante nullità

Sapremo di essere la

Differenza

Di una somma già sottratta

Risulta impudica e aspra

D’una dignità sedotta

In musica scomposti

Dalla musica generati

Fedeli a noi stessi

Che oltre obliqui specchi

Ci siamo riconosciuti.

                                                                      26/12/09

CUORE D’APRILE

Avresti anche potuto credermi

(dispersa io)

se le coltri bianche non

t’avessero raggrumata

non t’avessero raccolta

nella fossa d’un letto sbarrato

se aprile avesse portato

mozziconi di salsedine e

nidi tra le pergole.

Avresti potuto credermi

sorridendo del mio borbottio

vacillante e sfumato

se ti fossi annodata i lacci delle scarpe e

sorretta da pareti di gratitudine

sfacciata avessi riso

uscendo a guardar le nubi.

Avrei anche potuto crederti

(dispersa tu)

se la grandine dei tuoi denti

fossa scrosciata come pioggia gentile

se le foglie di aprile

fossero ingiallite, vizze

di annoiata allegria

se il cane non avesse riparato

- riparando la coda tra le zampe -

nell’andito di polvere e ragni

tra scope e saponi il sentore di te

che lì dentro

- lui lo sapeva -

non avresti sbirciato più.

Avrei anche potuto crederti

affogati gli occhi nel sole

se

il freddo che erano le tue mani

avesse acciottolato bisbigli di

pigne e calore

accanto al fuoco denso e nero

se non avesse tinto

all’improvviso

di ghiaccio il tuo viso

se al freddo ch’era

il mio cuore d’aprile

avessi potuto infine offrire

aliti di primavera

noncurante di te.

                                                                      25/8/09

A ME, ADESSO 




Acquistarti alla luce è stata una vittoria

Scritta su ogni sasso, sospinta da ogni albeggiante maroso.

Di riconoscenza in dimenticanza ho vissuto

Scrutandoti

Temendo quasi che un estro malevolo ti

Ghermisse via da qui, via

Da me, ora seduta a

Guardarti fisso negli occhi, ammirandone gli

Angoli,

occhi pesanti, alla fronte appesi come

Gemme tagliate da mani sapienti

E ogni giorno tirate a lucido.

Se sciogliessi i grani del tempo in acque

Di sorgiva, odoroso sarebbe il

sentore di quel

Noi

(oggi dirompente) che

ieri non avanzava, fitto di

Speranze abbracciate a una roccia, più tenaci di uno stormir di

Foglie, o di promesse.

Tu sai.

Dolce è ora poter delineare il tuo profilo,

conscia di noi, delle nostre mani vicine,

assorte nella stessa Musica,

coltivate dallo stesso sole,

sorvegliate dalla stessa primavera che

Iside sedusse con un bacio di Luna.

Mi alzo, tu con me.

Non servono parole, tra noi.

Ti porgo l’ombrello, tu sosti con una mano sul bavero della mia giacca.

Il sorriso ci fa Una.

Sei la Me della penombra. La Me che sotto urlava.

La Me che mi addormentava, che in me sognava, che a me anelava,

amandomi, riamata;

la Me che incontravo nello specchio e nelle poesie,

e che ora è Tutta

e Tutto.

Sei il qui che non cambia,  l’adesso che non si sposta;

Sei la Musica delle Parole che appassiscono fertili,

e germogliano antiche,

che

Della Storia sigillo si fanno, e condanna, e dominio.

Tempo di andare, mi dici.

Tempo di tornare, ti dico.

Rientrare in sé è patteggiare la pena coi tribunali interiori,

è Sapersi

per meglio Rispettarsi, per ancora

Aspettarsi.

Allo Specchio sono Io,

Io sola.

Una Musica lieve arpeggia coi miei tendini; sui miei passi

costruisce sinfonie

Rosse di sole

Sotto

la breccia dell’orizzonte

che sempre inghiotte terra e sabbia

e rose larghe come aquiloni.

                                                                       21/4/12