PAOLO SANTARONE - LAGO DI VARESE

Quel che dice di sé:

« Un po’ di romanzi nel cassetto… poesie e racconti… (tanti).Una scrittura che con slanci e pause dura da più di mezzo secolo…In un lontano passato ho pubblicato testi di divulgazione storica per ragazzi, e molte traduzioni (perfino una versione in prosa dell’Eneide)… Poi sono vissuto della mia scrittura come “writer” in una grande azienda.  Qualcuno là mi chiamò “penna d’oro”, da cui un mio verso “penna d’oro per oro venduta”. 

Nell’ultimo scorcio dello scorso secolo ho fondato, con altri, la rivista on line “Pseudolo” vissuta circa 6 anni. Alcuni abbastanza cospicui ruderi di “Pseudolo” sono ancora visitabili nel sito: www.giuseppecornacchia.com/pseudolo. 

Credo ci sia ben poco d’altro da dire: vivo a Daverio, vicino Varese, mi piace viaggiare e più che bipolare, mi definirei ciclotimico. » 

 

Paolo Santarone, che non conosco come scrittore, comincio però a conoscere come poeta. Un poeta i cui lineamenti sono, di fatto, secondo me, piuttosto “proteiformi”, ma un raro poeta - con una voce e uno stile assai variegati, certo - purtuttavia saldamente in possesso (e pienamente conscio) della sua propria cifra poetica. Un raro poeta ho detto. Sì, perché Santarone conosce a fondo e utilizza l’intera tradizione poetico-letteraria italiana ed europea, e tutto un patrimonio di tradizioni, usi e costumi legati (non solo) all’essere - nella propria anima e nella propria lingua originaria - un lombardo. Il suo lavoro (per quanto poco io possa conoscerlo) contiene, insieme a una sorta di vena epico-visionaria, un'ispirazione antopologico-naturalistica, guidate entrambe, sì dal sentimento, ma per nulla sentimentali… Il suo lavoro, dicevo, è governato anzitutto da un grande rigore metodico. Credo che ciò ne dica tutta la classicità. E c’è anche, nella poesia di Paolo, l’alta ironia tipica dei grandi. Per quanto detto, il nostro poeta – che non occupa alcun posto speciale nella poesia odierna, non sarebbe comunque incasellabile in un qualsivoglia movimento letterario più o meno importante. Egli mi sembra, invece, destinato a percorrere e ripercorrere in solitaria la distanza fra i suoi diversi “cuori”. Il senso di quest’ultima affermazione cercherò di precisarlo così: “il poeta latino Ennio sosteneva di avere tre cuori, tanti quante erano le lingue che parlava: l’osco, il greco e il latino. Ed aveva ragione: ogni lingua infatti, lungi dall’essere soltanto un efficientissimo sistema di comunicazione, è una filosofia, un modo di pensare, di concepire e, secondo alcuni, addirittura di creare il mondo. La lingua è il deposito più profondo di una civiltà; è quanto di più autenticamente proprio e durevole questa va lentamente depositando e conservando nell’intimo della sua storia”, come scrive Fabrizio Galvagni in Piö ’n là , Rime, versi liberi e traduzioni in dialetto bresciano, Editrice La Rosa, Brescia, 1994. D’altra parte un proverbio ungherese dice: Tante lingue conosci (parli) tante persone sei. Per parlare una lingua è necessario diventare un’altra persona: si può, infatti, conoscere veramente una lingua se si impara a pensare come la gente che la parla. Ogni lingua è lo specchio della vita, della cultura di un popolo, quindi della civiltà di un gruppo etnico, di una nazione intera. Nel caso del poeta Paolo Santarone, direi che sono stati e saranno i suoi diversi cuori a determinarne i caratteri essenziali, i cifrari, il multiforme stile, le frontiere da varcare, il destino poetico.

Antonino Caponnetto

AVVERTENZA: di Paolo Santarone cisiamo già occupati su questo blog (si veda: PIERO E IL RITORNO DELLA NEBBIA)

Lago di Varese

I

Saltano i pesci del lago

in questa calda foschia

Rapido schiocco d’acqua

uno spruzzo

e il lento seguire dei cerchi

che quietamente diradano

Gioco d’amore

forse

o

talora

un diversivo contro il predatore

un tentativo di fuga

Sotto il crespo pel d’acqua

qualcosa accade

atto segreto e celato

mistero che le ninfee

e le castagne d’acqua

proteggono

intrico di gambi verdi

Non sa

il pescatore

l’esito della lotta

di sangue o d’amore

A lui solo è dato

vedere quel salto

atto senza apparente ragione

con i suoi brevi effetti

sulla piana densa

opaca d’alghe minuscole

del lago

Pure

il pescatore ha parte

in questi segreti lacustri

lui che quieto da ore

sulla barca aspetta

Aspetto?

Distratto

l’occhio solo di rado cade

sul galleggiante

lontano e improbabile

Non attendo

altro accadimento

che questa vita acquatica

Soltanto sto

Anch’io senza vere ragioni

o con oscuro movente

anch’io puro fatto

essenza

Il pescatore sulla vecchia barca

Questo immotivato essere

fa anche me parte del mistero

attore della recita

in una sala senza spettatori

Lago

barca

pescatore e pesce

e intorno

la spietata agonia del giorno

trionfale corrusca attesa

della melanconia del crepuscolo

E col pesce divido il suo segreto

II

Da quando avevo diecianni

conosco quest’acqua immota

lago senza emissari

uno stagno quasi

una palude

Conosco il suo lento morire

da quando

trovai chiazze verdi sulla pelle

da curare con pomate

dopo un felice bagno

alla Baia del Re

Mai fu agonia così contrastata

né lotta per vivere più forte

Il lago s’è fatto

negli anni

ricetto d’ogni tipo d’uccelli

e i canneti s’estendono

in un brulicare d’anime e di verde

Qui vivono ancora

molti dei miei pesci infantili

lo splendente gobbino

che prende nome dal Sole

l’alborella e il triotto

che qui chiamiamo trollino

riverberanti d’argento

il persico trota

vorace e così sciocco che

noi del lago

diamo il suo nome ai creduloni

la misteriosa anguilla

crepuscolare

e l’infestante scardola

forte della sua

incommestibilità

Qui crescono ancora

piante dai grandi fiori le ninfee

e la castagna d’acqua

dal frutto a tricorno con cui

ai tempi

s’ornavano di collane le ragazze

Scomparsi

invece

il luccio

barracuda delle saghe piscatorie

e il persico reale

dalla livrea striata

Scomparsi

La memoria soltanto mi riporta

a quei fanciulli pescatori

con le gambe a mezz’acqua

pelose di moschini

in un giorno assolato e senza vento

e a quella miracolosa pesca di persici

che fece Piero e me così fieri

così incommensurabilmente felici

per un giorno

E non c’è alcun ricordo del mio lago

senza la gloria finale d’un tramonto

Anche allora

vedemmo gli ultimi persici allamati

brillare in quella luce rossa e oro

in quell’orgoglio inaudito

di grandezza

con cirrocumuli brucianti di splendore

sopra le creste del Rosa

E quella stanchezza

presagio o nostalgia

che prende il pescatore al suo ritorno

Presto la tua festa

sfumerà nei colori del sogno

nella millanteria del ricordo

Nella favola forse

se non fosse

che Piero è altrove ora

e i persici

e i lucci

Con pazienza di superstite

come il mio lago

io conservo nel cuore

quello che ancora vive

e ciò che è morto

III

Negli occhi ho ancora

e resterà

io credo

fino all’ultima ora

la festosa fiera

di pesci multicolori

e d’ogni altra bizzarria marina

nelle gioiose acque

del Mar Rosso

dove solo pregare

puoi

per dominare un incanto

che acceca

e di parole e suoni

priva la mente

splendore abbacinante dell’ineffabile

E proprio in quell’immersione d’assoluto

capitò di pensare

al quieto avello varesino

a quelle poche specie tenaci

razze perseguitate

che vivono l’ombroso silenzio

delle acque morte

i disprezzati pesci d’acqua dolce

Oh povero gobbino iridato

che in questo inconfrontato mondo piccolo

per il tuo pallido splendore

vincesti il nome di persico sole

Tu che con cura parentale

l’isoletta di ghiaia e sabbia del tuo nido

proteggi

ardito

fino al punto d’affrontare l’alluce

che incauto lo profana

Proprio a te pensavo

e alla tenuità morbida

delle tue policromie

davanti alle creature che

con immagine svilente

le guide chiamano coloured fish

Ogni specie diversa

invece

e ognuna con un nome di leggenda

e con tinte inventate

da un bambino felice

Lente

sicure del loro paradiso

mi nuotavano intorno

in una primigenia innocenza

incolpevole certezza

della perfezione del mondo

Tu no

Tu sai bene la guerra

conosci gli anditi bui della fuga

e l’insidia dell’amo

e la rete

e il becco dello svasso che cala

improvviso e assassino

Conosci

il veleno che l’acqua corrompe

la melma maleodorante

che stringe la tua tana solare

Conosci

tu

la paura

l’incertezza di vivere

nell’intorbidamento di questo elemento vitale

nato per essere puro

Conosci il rischio

il dubbio

l’interminabile lentezza della morte

La mia esca

da un poco s’aggira nei pressi

il lombrico muove

nei suoi spasmi

la coda anguiforme

libera dal morso dell’uncino

Dalla barca

osservo lo strappo del galleggiante

e do con giusta forza la ferrata

senza sapere

s’è pietà o vittoria